Утро в загородном доме Соколовских всегда начиналось с аромата свежемолотого кофе и тонкого звона фарфора. Марина привычно расставляла приборы, поглядывая на часы. Через пять минут спустится Анна Борисовна — её свекровь, женщина, чьё присутствие в доме всегда напоминало внезапное похолодание. — Опять эти дешёвые салфетки, Марина? — раздался за спиной сухой, аристократичный голос. Анна Борисовна вошла в столовую, шурша шелковым халатом. Она окинула стол взглядом, полным привычного разочарования. — Это хлопок высшего качества, Анна Борисовна, — спокойно ответила Марина, не оборачиваясь...

Ноябрьский вечер вползал в город серыми щупальцами тумана, превращая огни мегаполиса в расплывчатые пятна. Вера припарковала новенький «Audi Q8» у ворот загородного дома родителей мужа. Металлический блеск кузова, едва сошедшего с конвейера, казался чужеродным элементом в этом поселке, где каждый кирпич дышал консервативным уютом и старыми деньгами. Она еще минуту сидела в тишине салона, вдыхая запах дорогой кожи. Это был запах её триумфа. Десять лет назад она вошла в этот дом в дешевых туфлях из кожзама, с единственным чемоданом, в котором лежали пара платьев и диплом магистра экономики...