Я стою перед дверью квартиры, в которой не ночевал уже несколько месяцев. Ключи в руке подрагивают — на улице слякоть, пальцы давно озябли. Фонарный свет отражается в лужах у подъезда, на грязном снегу видны следы чужих ботинок. Я тяну дверь на себя, стараясь не шуметь, и сразу чувствую: воздух внутри другой. Тёплый, чуть влажный, будто здесь часто открывают форточку, но всё равно жарко от батарей. В прихожей меня встречает запах стиранного белья и что-то ещё — наверное, остатки ужина. Я ставлю сумку у стены, замечаю, что обувь расставлена иначе, чем я привык...

Елена сидела за столом и методично перекладывала документы. Октябрьский вечер за окном уже сгустился до темноты, но женщина не спешила уходить. Работы накопилось столько, что приходилось задерживаться почти каждый день. Директор снова принёс целую стопку бумаг, которые требовали подписи бухгалтера. — Елена Викторовна, вот тут ещё платёжки нужно провести. И акты сверки подпишите, пожалуйста, — Константин Игоревич положил очередную папку на край стола. — Хорошо, — кивнула Елена, даже не подняв головы...