— Да не переживай ты так, — лениво буркнул Илья, — Ну подумаешь, море. В Москве сейчас и так жара. У Ленки вон твоей бассейн есть, съездишь пару раз, позагораешь. А Ирка… ты же знаешь, какая она невезучая. У неё работа – сущий ад, мужика нормального нет, здоровье не ахти. А тут такой шанс человеку выпадает. Илья полулежал на кровати, листая ленту в телефоне. Большой палец быстро бегал по экрану, а нога шарила по полу в поисках тапка. Казалось, разговор с женой для него был чем-то вроде фонового шума...

— А ты свою добрачную квартирку с собой в гроб заберешь? — Я просто прикинула, как нам вашу однушку разменять! — Мою однушку, Людмила Петровна. Мою. Аня бросила на кухонный стол блокнот в мелкую клетку. Страница пестрела колонками цифр. Все аккуратно выведено синей ручкой, почерк у свекрови был каллиграфический, еще с советских времен. — Мы же семья, деточка! Свекровь поправила воротник бордовой блузки и по-хозяйски отодвинула от себя пустую чашку. — Тут всё общее. Чего ты завелась с полпинка? — Вы расписали продажу моей квартиры...