– Не вешай его сюда. Это моя квартира, я решаю. Я держала в руках свёрнутый ковёр. Бежевый, с тонким узором – копила на него три месяца, выбирала по фотографиям. Стояла посреди гостиной, в которой прожила восемнадцать лет. – Серёж, – сказала я. – Я тут вообще-то тоже живу. – Ир, не начинай. Я сказал – не вешай. Он на меня даже глаз не поднял. Сидел уткнувшись в телефон. Что-то быстро печатал, а потом убирал экран – будто прятал. За последние полгода он убирал экран двадцать три раза при мне. Я считала...