Восемь месяцев. Это не год, конечно. Но и не неделя. Восемь месяцев - это когда ты уже знаешь, как он пьёт кофе. Знаешь, что он не любит звонить по телефону. Знаешь, какая у него любимая рубашка. Восемь месяцев - это когда начинаешь думать о будущем. Не о свадьбе сразу, нет. Просто о том, что вот он - есть. Рядом. И это надолго. А потом он сказал: "Люблю тебя, но не готов к ответственности. Может, через пару лет". Ему пятьдесят два года. Пятьдесят два, Карл. Мы познакомились осенью. Я тогда ещё верила в случайности...

Анастасия проснулась от звука, который ворвался в утреннюю тишину подобно незваному, грубому гостю. Это был резкий, пронзительный звон, заставивший её сердце на мгновение остановиться, а потом забиться в тревожном ритме. Он был похож на внезапный удар, от которого сжимается всё внутри. Она вскочила с кровати, набросила на плечи мягкий халат и быстрыми шагами направилась на кухню, предчувствуя нечто неприятное. Картина, представшая её глазам, заставила сжаться всё её существо. На полу, у её ног, лежали осколки...