Я сидела на кухне и чистила картошку. За окном моросил дождь, капли стекали по стеклу, и мне почему-то казалось, что они плачут. Глупо, конечно. Окна не плачут. — Жень, у нас хлеб черствый? — крикнул из комнаты Саша, мой муж. — Есть немного. Но я сейчас гренки сделаю, — ответила я, сбрасывая кожуру в мусорку. Саша вошел на кухню, обнял меня со спины, поцеловал в макушку. От него пахло одеколоном и чем-то родным, домашним. Мы живем вместе уже семь лет. Познакомились в институте, поженились на третьем курсе...