Я до сих пор не могу без содрогания вспоминать тот вечер, когда моя рука сама потянулась к телефону, чтобы набрать номер лучшей подруги. Тогда мне казалось, что я всё продумала до мелочей, что мой план безупречен и гениален, что я держу ситуацию под контролем. Только теперь, спустя время, я понимаю, насколько наивной и глупой была та женщина, стоявшая на кухне с телефоном в руке. Я сама вручила судьбе ножницы и позволила ей разрезать мою жизнь на «до» и «после». И всё из-за одного разговора, одной...

– Альбин, ты слышишь! Он… Он! Он… – Катя, спокойно. Дыши. Ты сейчас что, рыдаешь? Говори медленно, я тебя совсем не понимаю! – Альбин, у Лёши… у Лёши есть дочь. Понимаешь? Дочь! Ей три года. Он только что мне сказал. Я не могу… – Стоп. Стоп-стоп-стоп! Рассказывай с самого начала, медленно. У твоего Лёши есть дочь? От кого? Когда? Альбина сидела у себя на кухне с недопитым чаем, который давно остыл, и смотрела в окно на серую пятиэтажку напротив. Было воскресенье, половина шестого вечера. Она как раз собиралась разобрать шкаф с зимними вещами, вытащила верхнюю коробку, и тут зазвонил телефон...