— Переставь салатницу, Лариса. Кто так ставит? Лена вечно всё наляпает, как в столовке привокзальной. Ни вкуса у неё нет, ни порядка в голове. Я остановилась у двери кухни, держа в руках тяжёлый пакет из супермакета. Пятки после двенадцатичасовой смены в аптеке горели так, будто я стояла на раскалённых углях. В ушах тупо шумело. — Тамара Ивановна, это вообще-то Ленина кухня, — тихо, с явным занижением голоса отозвалась Лариса, моя школьная подруга. — Она просила посуду с синей каёмочкой не трогать, это для горячего...