Белый конверт с синим штампом налоговой лежал на кухонном столе поверх квитанций. Марина взяла его двумя пальцами, будто бумага могла обжечь. Адрес был её, знакомый до последней цифры. А имя на конверте стояло чужое. Артём Волков. — Не трогай. Там мои дела. Артём появился в дверях кухни в одних носках, с полотенцем через плечо. Голос звучал ровно, по-хозяйски. Он забрал письмо быстрее, чем она успела прочитать первую строку, и сунул его в задний карман джинсов. Марина спросила, почему налоговая пишет ему на её адрес...