– Оль, я… Он сидел за кухонным столом, тёр лицо ладонями, хмурился, как будто пытался что-то вспомнить. Или наоборот – забыть. Я стояла в дверях, не раздеваясь, не разуваясь. Устала. Жутко устала. Даже не от этого вечера, а от всего, что накопилось за последние годы. В комнате пахло алкоголем. Глухо тикали часы. Из окна тянуло холодом. – Расскажи, – сказала я. – Как всё было? Он поднял голову, посмотрел на меня. Глаза мутные, уставшие. Что-то внутри меня дёрнулось – привычка? Остатки жалости? Не знаю...