В моём кабинете сидит женщина тридцати девяти лет. Назовём её условно Марина. Владелица сети кофеен, мать двоих школьников, жена человека, с которым она прожила пятнадцать лет. Она пришла с запросом, от которого у меня самой сжимается сердце, потому что я слышу его слишком часто от умных, красивых, состоявшихся женщин: «Юлия, я чувствую, что он меня больше не любит. Нет, он не ушёл. Он не изменяет, насколько я знаю. Он просто... погас. Мы живём как соседи по квартире. Обсуждаем детей, счета, ремонт...