Иногда захожу в свою комнату, постоять среди неуютной пустоты, может быть, вспомнить что-то хорошее, ожидавшее меня там десятилетия назад, или, хотя бы, пятилетки. Как ни странно, я один из тех многих людей, что не живут в своём доме. Не потому, что его нет, а от того, что давно переехал, почти по независящим причинам. Спустя годы из моей спальни сделали склад, как это часто бывает с местами, оставленными жившими там людьми. Коробки, шкаф, набитый уже не моей одеждой, старый диван совсем из другого...

Сейчас много пишут о том, что надо всех простить. Приложить усилия и простить, тогда пройдут болезни и кончатся несчастья. Это сложный вопрос; не все можно простить, наверное. Но одного человека точно надо простить - самого себя. Конечно, это я про обычных людей пишу, которые ни над кем не издевались умышленно, не изуверствовали и не убивали. Про самых обычных нормальных людей, которые говорят: «я всех простил искренне, но мне не становится легче. Болезни и потери преследуют меня. Наверное, я это заслужил своими ошибками и проступками!»...