Ирина стояла у плиты и помешивала борщ, краем глаза наблюдая за мужем. Олег сидел за столом, уткнувшись в телефон, и листал ленту. Восьмое марта приближалось, и в воздухе висело это привычное напряжение: что он подарит на этот раз. — Олег, — позвала она, выключая конфорку. — Ты маме своей уже подарок купил? — Ага, — отозвался он, не отрываясь от экрана. — Духи. Хорошие, французские. Восемь триста отдал. Ирина промолчала. Восемь триста. Почти десятку на духи для женщины, которая её терпеть не может...