Лёша не собирался останавливаться. Он вообще не любил собак, и для всего, что случилось дальше, это важно. Пять сорок утра, федеральная трасса. Туман лежал над асфальтом так низко, что фары резали его, будто масло ножом, а дальний свет только мешал, превращая дорогу в молочную стену. Лёша выключил дальний и ехал на ближнем, щурясь. Кофе из автомата на последней заправке оказался так себе. Привкус во рту стоял кислый, жестяной. Руль под пальцами был холодным, и Лёша сжимал его двумя руками, хотя дорога была пустой...