Просыпаться в облаке шерсти — для владельца шпица дело обычное. Особенно когда у тебя 5 кг пушистого великолепия. «Линька», — автоматически подумала я, собирая с пола первые рыжие клочки. Но что-то было не так. Буся чесалась с особым, лихорадочным рвением. Я взяла пуходёрку — главное оружие в сезон войн с подшёрстком. И обомлела: щётка была пуста. Ни тебя привычного «пуха», ни густой ости. Только воздух и тревожное чувство в груди. «Странно, — сказала я вслух, — может, линька только начинается?» Это была первая и самая роковая ошибка — списать тревогу на «авось»...