Июльский полдень. Хозяйка выходит из магазина — зашла буквально на десять минут. Её французский бульдог Луи ждал на привязи у входа в тени. Казалось бы. Она видит его ещё издалека. Луи лежит на боку. Дышит — но как-то страшно. Хрипит, будто через мокрую тряпку. Язык — тёмно-синий, почти фиолетовый. Слюна пеной. — Луи! Луи, вставай! Луи не встаёт. До ветклиники они доехали за семь минут. Я встретила их у входа с капельницей наготове. Луи выжил. Но ещё пятнадцать минут на асфальте — и разговор был бы другим...