— Твоя собака или я, выбирай прямо сейчас, — сказала Валентина, глядя на сына из-под нахмуренных бровей. — Мам, да ну что ты начинаешь снова, — устало ответил Саша, кутая плечи в старую серую кофту. На полу рядом лежал Ларс, золотистый ретривер, виляющий хвостом. — Это просто собака. Что она тебе сделала? — Она? — Валентина качнула подбородком. — Она мне сделала то, что ты теперь живёшь ею. Глаза твои — в неё. В своей матери ты даже не замечаешь. В кухне пахло остывшим кофе и мокрой шерстью. Скрипнула половица под табуретом...