Миска стояла нетронутой уже третий день. Тамара Ивановна каждое утро насыпала корм, каждый вечер убирала его обратно в пакет. Бим не подходил. Лежал в углу прихожей, положив морду на лапы, и смотрел в одну точку — туда, где раньше стояли мужские ботинки сорок третьего размера. Ботинок больше не было. Не было и Андрея. — Ну что ты, глупый, — говорила она псу, присаживаясь рядом на корточки. — Ну поешь хоть немного. Слышишь меня? Бим поднимал на неё карие глаза, вздыхал так тяжело, как умеют вздыхать только большие собаки, и снова опускал голову...