— Мам, я уже подъезжаю, минут пять, - Ольга прижала телефон плечом к уху, одновременно перестраиваясь в правый ряд. — Хорошо, доченька, я тебя жду. Пирог испекла, твой любимый, с вишней. Ольга улыбнулась. Мать всегда пекла что-то особенное, когда хотела о чём-то серьёзном поговорить. Словно заранее подслащивала горькую пилюлю предстоящего разговора. Припарковавшись у подъезда старого девятиэтажного дома, где прошло её детство, Ольга на минуту задержалась в машине. Посмотрела на окна третьего этажа — свет горел на кухне...