- Наташа, ты посмотри на себя в зеркало, - сказал муж с каким-то холодным колючим пренебрежением, - ты же постарела! У меня слезы из глаз потекли сами собой. То ли из-за нарезанного лука, то ли от обиды. Было очень удобно, кстати. Потому что плакать, как девочке-подростку, которой симпатичный мальчик сказал, что она толстая, в мои-то годы было бы странно. - Борис, - сказала я и даже не обернулась, - ты тоже не мальчик. Тебе пятьдесят три года. Ты сегодня утром двадцать минут не мог найти очки, которые были у тебя на голове...