Боль – это желтая канарейка со свернутым клювом. Боль – это серьги с рубином, пролежавшие в шкатулке тридцать лет и наконец дождавшиеся своего часа. Боль – это июльский зной, в котором парят черноволосые девушки е полотняными сумками через плечо. Боль – это рентгеновский снимок таза, похожий на костяную бабочку, и сверкающий на фоне синего небе купол мечети цвета бирюзы. Боль – это молодая цыганка в красном платке, ищущая чего бы «пожрать», дитя пылающего июля с прожженным голосом и длинными косами...

Тугие петли подъездной двери тоскливо завыли протяжной сиреной, яркий поток электрического света, ударивший в темноту, застал врасплох полусонных прохожих. Сумрачные путники шипели, прижимались к земле, торопились как можно быстрее проскочить ослепляющее пятно. Тим вынырнул из подъезда, как рок звезда на сцену открытого стадиона и виновато спрятал лицо под капюшоном, смиренно ожидая ехидных аплодисментов. Когда, безбожно воющая дверь, щёлкнула за спиной, а мир снова погрузился в привычный сумрак,...