Вчера вечером умер Ванечка. Позавчера — Граф, Мустафа. Смерть прошлась как косилкой по приюту. Я стою посреди коридора, смотрю на оставшихся, и не понимаю — зачем я вообще это делаю. Зачем поставила приют. Зачем встаю каждое утро. Зачем. Ванечка был белым пушистым метисом перса...