Граф Фицджеральд — а именно так было написано в его паспорте, хотя соседи звали его просто Рыжий — сидел на подоконнике и методично игнорировал свою хозяйку Светлану Викторовну. — Графушка, кис-кис, завтрак! — заливисто пела она, размахивая пакетиком корма. Кот даже ухом не повел. Зато включил камеру на телефоне, который хозяйка по глупости оставила на столе. Внимание, мои дорогие подписчики! — мысленно обращался он к невидимой аудитории. Урок номер сто двадцать семь: как превратить человека в жалкое подобие себя одним лишь безразличием...

- Лариса, а ты Чарли разве не будешь забирать? – спросил Дима, когда почти бывшая жена вышла за дверь с двумя тяжелыми чемоданами. - Это же твоя собака. - Да зачем он мне нужен? - удивленно посмотрела на него Лариса. - Сам с ним разбирайся. Хочешь, отдай его кому-нибудь, хочешь – на улицу выгони. Мне он не нужен. Мне вообще от тебя ничего не нужно. У меня теперь совсем другая жизнь будет. Лариса ушла, хлопнув дверью, а Дима еще некоторое время стоял в прихожей, вслушиваясь в удаляющиеся шаги и думая о том, как ему быть дальше...