В тот субботний вечер я пекла творожную запеканку с цедрой и изюмом. По кухне разносился густой, уютный запах ванили, за открытой форточкой догорал прохладный майский закат, а из улицы доносился шум проезжающих по проспекту трамваев и далекие детские голоса. В гостиной мой семилетний сын Кирюшка, сопя от усердия, собирал на ковре сложный деревянный трек для шариков. Он застыл над последним виражом, полностью уйдя в свой тихий, игрушечный мир. Мой муж, Андрей, снова задерживался. У них на заводе...