Задыхаясь от быстрого бега, я неслась к автобусной остановке. Набрав пассажиров, маршрутка отъехала, торопиться уже не было смысла. Следующая маршрутка должна не скоро приехать... Я сбавила шаг, стала оглядываться по сторонам. На перекрестке, около перехода, на грязной картонке сидел нищий. Это был типичный бомж, таких множество — с разбитым носом, заскорузлый, в засаленной одежде... На руках он держал небольшую собачку. Казалось бы, что здесь такого — многие бомжи ходят на промысел с питомцами...

Наверное, пёс признал в нём своего. Да, пожалуй, они были одной породы. Человек был таким же гордым, как пёс, он не хотел и не умел просить, даже оказавшись в отчаянном положении... Старик стоял возле памятника Иосифу Бродскому и читал вслух его стихи. Читал негромко, слегка нараспев, опустив голову. Прохожие останавливались, прислушивались, потом продолжали путь. Ну, читает странный человек стихи странного поэта, и пусть, им-то что? Одни и вправду не замечали шляпу, лежащую на земле, но чуть в стороне, будто старик стеснялся её, другие делали вид, что не замечают...