Утро выдалось настолько питерским, что хоть открытку делай и подпись ставь: «С любовью из города на Неве, где даже снег мокрый». Серое всё, низкое, липкое, простывшее. Ветер гонит снежинки размером с монетку, но редко-редко, как будто у него бюджетный кризис. Фары нашей «Скорой помощи» режут эту полутуманную кашу метров на десять, дальше – «молоко». Обычное туманное сырое хмурево с привкусом выхлопных газов. Мы с напарником возвращались с последнего вызова. Вообще-то в нашей среде принято говорить «крайнего», но мне дорога к раю пока ни к чему, а вот по следам я еще похожу...