В нашей квартире на Садовой улице, где паркет помнил еще брежневские времена, а чугунные батареи грели с переменным успехом, назревала технологическая революция. Точнее, контрреволюция. Ее идеологом и бессменным лидером был мой муж Игорь. — Зачем нам стиралка? — вещал он в субботу утром, стоя посреди ванной комнаты со страдальческим выражением лица. В руках у него была инструкция к новой стиральной машине-автомату, которую я заказала неделю назад. — Руками надежнее! Ты посмотри на эти программы....