В приюте на окраине города три года ждал питбультерьер по кличке Граф. Приют был старый, с бетонными полами и ржавыми решётками на вольерах. В приюте пахло хлоркой, мокрой шерстью и чем то ещё, чего я не могу назвать. Этим запахом пахнут все приюты. Запахом ожидания. Запахом собак, которые смотрят на каждого, кто проходит мимо, и надеются, что этот человек остановится. Граф смотрел три года. Каждый день. Три года. Граф был крупный, мускулистый, с широкой грудью и серой шерстью, на которой были видны белые пятна...