Начало истории Утро. Без пяти восемь. Тамара Ивановна открыла дверь, и холодный воздух площадки ударил в лицо - привычный, ноябрьский, с примесью сырости от подъездных стен. Халат, тапочки, блюдце с кормом. Он был на месте. Рыже-коричневый, крепкого сложения, надломленное ухо. Сидел у двери Зинаиды Матвеевны - как три недели назад. Как будто никуда не пропадал. Но хромал. Тамара заметила это не сразу. Сначала - облегчение, простое и сильное, как глоток воды после жажды. Пришёл. Здесь. Живой. Она...