Густой сизый дым дешевых сигарет висел под низким потолком провинциального бара пластами, словно грязная вата. Я сидел за угловым столиком в самой густой тени, чувствуя спиной надежную прохладу бревенчатой стены. На мне была потертая кожаная куртка, которая помнила еще пыль кавказских дорог, и старые джинсы. У моих ног, положив тяжелую голову на лапы, неподвижно лежала овчарка. Буран не обращал внимания на шум, звон стаканов и хриплый блатняк, доносившийся из хрипящих колонок. Он просто ждал. Его терпение было зеркальным отражением моего собственного...