Щелчок замка прозвучал так громко, будто кто-то выстрелил в тишине подъезда. Я стоял у двери с пакетом из аптеки в одной руке и ключами в другой. Пахло чем-то сладковатым, незнакомым. Не нашим. В квартире играла музыка, приглушённо, как будто её включили не для удовольствия, а чтобы заглушить что-то другое. Ноябрьский сквозняк тянул из приоткрытого окна на лестничной клетке, и я почувствовал, как по спине прошёл холод. Не от ветра. От чего-то внутри. Ещё секунда, и я бы просто вошёл. Но рука замерла на ручке...