Ничего не происходит. Почти ничего. Пара американцев живет в отеле. За окном идет дождь. На веранде под столиком прячется какая-то безвестная кошка. Женщина смотрит на нее в окно, муж лежит в кровати. Они перебрасываются какими-то фразами, а потом женщина идет вниз, чтобы подобрать кошку. Но кошки нет, она убежала. Женщина возвращается назад. "– Ну, принесла кошку? – спросил он, опуская книгу. – Ее уже нет. – Куда же она девалась? – сказал он, на секунду отрываясь от книги. Она села на край кровати...

Видимо, шестидесятники были разными. Вот меня недавно пытались уверить в том, что они читали детективы и книги с историческими сюжетами. Я представить не могу, что в компании родителей всерьёз бы обсуждали романы Агаты Кристи или Конан Дойла. Хотя, несомненно, и читали, и зачитывались их произведениями. Это ёмкое слово – "шестидесятники". Произношу его – и в памяти всплывает "двушка в хрущёвке", наполненная вечно спорящими, что-то обсуждающими друзьями моих родителей. Сейчас кажется, что чаще всего спорили о произведениях Хемингуэя...