Вечер пятницы пах подгоревшим маслом и уставшей мной. Я стояла у плиты, смотрела, как на сковородке шипят котлеты, и чувствовала, как от голода сводит желудок. На мне была та же самая блузка, в которой я весь день носилась по офису, только верхнюю пуговицу расстегнула, чтобы легче дышать. Ноги гудели, в висках постукивало, а из комнаты раздавались весёлые звуки стрельбы и взрывов — он играл в свою приставку. — Ты там не пересуши, — крикнул он, не отрываясь. — В прошлый раз сухие были, как подошвы...