— Лиза, не гонись за чайками, они все равно быстрее! — крикнула Алла Борисовна, опираясь на изящную черную трость. Морской ветер с залива Акротири трепал ее когда-то огненные, а теперь благородно-седые волосы. Она стояла на променаде Лимасола, и кипрское солнце, обычно беспощадное, сегодня казалось ей мягким и прощающим. Семьдесят семь лет — это не просто цифра в паспорте, это тяжелый, свинцовый груз в коленях, особенно после того, как зимой шейка бедра предательски хрустнула в московской квартире...