Снег хрустит под подошвами моих поршней. Каждый шаг отдается тупой болью в голеностопе - кожаная обувь промерзла насквозь и теперь впивается в кости, словно деревянные тиски. Я дышу ртом, но ледяной воздух все равно обжигает легкие, оставляя на языке привкус крови и железа. Вокруг - только черная стена ельника и белое, мертвое поле. Год шесть тысяч семьсот сорок пятый от сотворения мира. По-новому - тысяча двести тридцать седьмой. Моя цель - вытащить ее. Препятствие - то, что идет за нами по пятам, и то, что растет внутри меня...