— Да какая тебе разница, Верочка, ты всё равно после операции три месяца лопату в руках держать не сможешь, а перед Егоровичем неудобно получилось, долг-то отдавать надо, — обыденным, даже слегка покровительственным тоном произнёс Виктор, стряхивая сигаретный пепел прямо в ящик со свежим импортным торфом. Вера медленно прислонилась к влажной поликарбонатной стене теплицы, чувствуя, как внутри всё стягивается в тугой, болезненный узел. Дело было даже не в недавней полостной операции, из-за которой её движения всё ещё оставались осторожными и скованными...