В 1996 году я жил в деревне у бабушки. У нас была Мурка трёхцветная кошка, красивая, как лоскутное одеяло, и независимая, как партизан. Она приходила домой поесть и поспать, а остальное время проводила «на воле»: в огороде, в сарае, у соседского сарая, в поле за околицей. Все вокруг говорили: «Ну, кошка же гуляет сама по себе. Так и должно быть». Я верил. Бабушка верила. Соседи верили. А Мурка умерла в 4 года. И я до сих пор не могу себе этого простить. Мурка ушла гулять, как обычно. Вечером не пришла...