Всем привет. Меня зовут не важно как, потому что сегодня речь пойдёт не обо мне. Сегодня речь пойдёт о нём. О существе, которое весит шесть килограммов чистого британского достоинства, состоит на сорок процентов из плюшевой шерсти и на шестьдесят — из абсолютно спокойного презрения, и которое лично мне указом не назначало нишей в своей жизни. Его зовут Марсель. Нет, правда, в ветеринарном паспорте так и написано — Марсель. Как будто он не кот из питомника, а провансальский аристократ, который по утрам лакает молоко из фарфоровой чашки и рассуждает о кошачьей экономике...