Раннее зимнее утро едва разгоняло сизую мглу за окном ее городской квартиры. Тридцати пятилетняя Ирина Павловна Снигирева, директор успешного телеканала, чувствовала себя так, будто не спала несколько дней. Голова была тяжелой, виски сдавливала тупая боль, а в глазах стояла пелена от бессонной ночи, проведенной за монтажом новогодних программ. С утра пораньше она уже успела выпить чашку ароматного кофе, но он, казалось, не давал никакой энергии, лишь подчеркивал внутреннее опустошение. Именно в этот момент завибрировал телефон...

Дверь в их квартиру захлопнулась с таким глухим стуком, будто отсалютовала окончанию чего-то прежнего, мирного. Алёна швырнула на тумбу ключи, и они, звякнув, упали на пол. Она даже не наклонилась, чтобы поднять. Вся её спина, плечи, шея горели огнём усталости, но внутри стоял ледяной столб. Сергей, её муж, снял куртку, аккуратно повесил на крючок и потянулся. —Ну вот и дома, — бодро произнёс он, направляясь к кухне. — Чайку бы хорошего. Что-то я продрог. Она повернулась к нему. Медленно. Лицо её было бледным, только два пятна гнева пылали на щеках...