Дрова в печи уже прогорели до бархатных углей, оставляя на щеках легкий жар, а за окном — тишина, какой не бывает в другие дни. Мороз рисует узоры, а я достаю старую глиняную крынку. Ту самую, в которой мой дед когда-то настаивал взвар. Не компот, заметьте, а именно взвар. Разница — в самой сути. Компот варят, а взвар — томят, настаивают, «взваривают» на самом краю печи, где тепло уже не варит, а ласкает. Это не просто напиток. Это история в чашке, дух праздника, сконцентрированный в аромате сухофруктов, пряностей и мёда...