«Выходи за меня, Далила!» – чей-то голос перекрывает гул толпы, когда я закрываю за собой входную дверь. Я делаю вид, что не слышала, и пробираюсь на кухню, где Патрис разливает пунш в хрустальные чашки. – Привет, – говорю я, снимая зимнее пальто. – Ты выглядишь… убитой. Она скорее пьяна, чем убита. Волосы странно растрёпаны, взгляд дикий, а тёмно-красная помада размазана, будто она накладывала её слой за слоем. – Ты опоздала! – кричит она и протягивает мне полную чашку пунша. Я отпиваю большой глоток и ставлю сумочку на кухонный остров...