Анна вытирала руки кухонным полотенцем, когда услышала знакомый звук домофона. Суббота, половина двенадцатого. Она даже гадать не стала — знала, кто это. — Открой, пожалуйста, — крикнул из комнаты Дмитрий, не отрываясь от ноутбука. Она нажала кнопку, не ответив. Через минуту в дверь позвонили, и на пороге возникли они: Светлана с Игорем и двое их детей — Кирилл, семи лет, и Даша, пяти. — Привет-привет! — Светлана прошла в квартиру, как к себе домой, сбрасывая куртку прямо в прихожей. — Дима дома? — Дома, — коротко ответила Анна, подхватывая куртку с пола...

Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...