«Помню я: старушка-няня Мне в рождественской ночи Про судьбу мою гадала При мерцании свечи». «Пусть в тьме рождественских ночей, Перед духовными очами, Мысль глянет всходами полей, И побегут мечты ручьями». «С той поры, доныне, дети, Есть обычай у людей Убирать роскошно ёлку В звёзды яркие свечей. Каждый год она сияет В день великий торжества И огнями возвещает Светлый праздник Рождества». «Всего три слова: ночь под Рождество. Казалось бы, вмещается в них много ль? Но в них и Римский-Корсаков, и Гоголь, И на земле небожной божество»...

Представьте себе огромный сундук, обитый бархатом и пахнущий нафталином и типографской краской. Внутри — тридцать сияющих бриллиантов. Это не просто книги. Это код нации, слепок эпохи, где смешались энтузиазм первых пятилеток, щемящая боль войны и уютная меланхолия застоя. Сегодня мы с вами, мои хорошие, откроем этот сундук. Я проведу вас по лабиринтам советской прозы, где на каждой странице — наша история, наша боль и наша гордость. Мы поговорим о книгах, которые заставляют плакать навзрыд в метро и хохотать в голос...