Тёмная камера, грязный каменный пол, скудно освещённый мерцающим факелом. На полу — куча соломы, давно превратившейся в пыльную и влажную массу. В воздухе витает запах плесени и затхлости, словно время здесь остановилось много лет назад. Стены покрыты мхом и влажными пятнами, от которых исходит холод, пробирающий до костей. Каменные блоки кажутся древними и изношенными, в некоторых местах на стенах заметны выбоины и трещины. В тёмном углу комнаты, опустив голову на колени, сидит человек. Он покачивается из стороны в сторону, что-то невнятно бормоча...

Солнце субботнего утра струилось через кружевные занавески, отбрасывая на старый паркет причудливые узоры, похожие на иней. Елизавета Петровна, закутавшись в мягкий, поношенный халат, сидела на кухне с чашкой кофе. Это было её священное время – время тишины, покоя и медленного, осознанного пробуждения. За окном шумел весенний город, но здесь, в её маленькой двухкомнатной крепости, царил мир. Она вдыхала аромат свежесваренного арабики и смотрела, как пылинки пляшут в солнечных лучах. В такие моменты она чувствовала себя удивительно цельной и самодостаточной...