Лестничная площадка пятнадцатого этажа гудела как растревоженный улей. Два грузчика в синих комбинезонах, кряхтя, выносили массивный дубовый шкаф из квартиры. Людмила Петровна, подбоченившись, командовала процессом, то и дело поправляя идеально уложенные седые волосы: — Аккуратнее, мальчики! Этот шкаф еще мой покойный муж заказывал, ручная работа! Оля стояла у противоположной стены, скрестив руки на груди. На ее губах играла легкая улыбка, но глаза оставались холодными. Она наблюдала, как вещи свекрови одна за другой покидали ее квартиру...

Четыре года назад моя жизнь казалась идеальной. Дом в пригороде Новосибирска на шестидесяти гектарах, где каждые выходные собиралась вся семья. Жена Анна готовила свои коронные пельмени, дочери-близнецы Маша и Даша носились по двору с нашей овчаркой Рексом. А я, Сергей Иванов, сорок три года, худощавый и не самый высокий, чувствовал себя настоящим хозяином своего мира. Особенно я гордился своей винтовкой ИЖ-94. С детства увлекался стрельбой на дальние дистанции — это требовало терпения, точности, умения контролировать дыхание...