– Простите, какое наследство? От кого? – Ольга кашлянула, пытаясь собраться с мыслями. Юрист, представившийся как Павел Сергеевич, поправил очки и открыл папку. Его пальцы двигались быстро, выуживая лист за листом. – Ваш бывший… э-э… гражданский муж, Артём Ковалёв, скончался три месяца назад. Он оставил завещание, в котором указал вашу дочь, Софью, как единственную наследницу. Ольга почувствовала, как пол уходит из-под ног. Артём. Тот самый Артём, который исчез из её жизни десять лет назад, оставив её с трёхмесячной Соней на руках...

Анна разглядывала свое отражение в огромном окне, за которым медленно гас петербургский вечер. Золотые шпили и мокрый асфальт сливались в размытую акварель. В отражении она видела не свою гостиную в пастельных тонах, а призрак самой себя – тридцатипятилетнюю женщину, у которой, казалось, есть всё. И всё это было сделано из хрусталя: прекрасное, прозрачное и невероятно хрупкое. — Опять у окна стоишь? – мягкий голос мужа вывел ее из оцепенения. Сергей подошел сзади, обнял ее, прижав подбородок к ее виску...