Куда уходит старый год в конце календаря? И может, можно отыскать те странные края? Там все года сидят в рядок, болтают о своём. Они к себе ждут старый год, как нового мы ждём.  У них костёр и мятный чай. У них сосновый бор. У них холодная метель и тёплый разговор. У них смеются невпопад года, где мы юны, и чуть с укором смотрят те, где мы не рождены. Звучат хиты минувших лет с гармоник и CD. Им светит мягкий белый свет от млечного пути. Когда у нас курантов бой встречает Новый год, прошедший по сугробам к ним сквозь тёмный лес идёт...

Остается всё меньше и меньше времени до начала НГ, не хочу подводить никакие итоги, возможно потому что и целей никаких не ставлю. Бывает найдёт морок: "А давай-ка с планами на год разберись, а потом будешь их выполнять" "Точно, планы! Как без них жить? " Но головой потрясу и с глаз пелена спадает. Какие планы, какие цели? Честно признаюсь, не хочу загонять себя в рамки, живу и радуюсь тому что есть, радуюсь, что сегодня соберутся за одним столом те, кто больше всего дорог. А цели... Всему своё время, будем идти к ним маленькими шажками...