Четыре чемодана стояли у двери. Ксения смотрела на них, не решаясь сделать последний шаг. Они казались молчаливыми свидетелями её поражения. Десять лет брака уместились в четыре чемодана и небольшую дорожную сумку. — Ты думаешь, я тебя отпущу? — голос Нины Петровны резанул слух. — А куда ты собралась от моего сына? Думаешь, кому-то будешь нужна с таким характером? Ксения не обернулась. Она привыкла к этим интонациям за годы совместной жизни. Свекровь всегда говорила так, будто вколачивала гвозди в крышку гроба...

— Я тут решил, в субботу к маме поеду. Месяца на три, наверное. Слова упали на стол между тарелкой с жареной картошкой и салатом. Упали легко, буднично, как крошки хлеба. Артём произнёс их, не отрываясь от еды, сосредоточенно подцепив на вилку румяный кусок курицы. Для него это было решённым делом, не требующим обсуждения. Просто факт, озвученный за ужином. Он даже не поднял глаз, уверенный в том, что сейчас, как и всегда, услышит в ответ привычное усталое «хорошо» или, в худшем случае, несколько ритуальных вздохов...