— …а я ему и говорю: «Сергей Петрович, если вы считаете, что на моём таланте можно выехать в рай, то вы сначала хотя бы билет купите». И всё. Он аж поперхнулся своим дешёвым кофе. Сидит, красный, как варёный рак, глазами хлопает. А я встаю, беру пиджак и на выход. Спокойно, с достоинством. Пусть знают, что гениев на помойке не находят. Виктор уже час курсировал между гостиной и кухней, словно лев в клетке, только что совершивший показательный прыжок через горящий обруч. Он был в своей стихии, в центре своего собственного, только что написанного героического эпоса...

В солнечный майский день Егор шёл по бульвару из Пятерочки к себе в общежитие. Своими старыми липами и тяжелыми потрескавшимися урнами бульвар напоминал декорации к фильму о разорившейся дворянской семье. Но сейчас мысли Егора занимали не образы язвительных барышень и лохматых разночинцев, а воспоминания о недавней встрече с Алёной. В этих воспоминаниях Алёна смеялась, красиво запрокидывая назад голову. — Ой, не могу, Егорка! И там, там медвежонок… и он, представляешь,... сидит на горшке!… Она чуть...