Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

Начало читайте здесь. Глава 4. В те последние суетливые предновогодние дни мы с женой носились по магазинам по насквозь промерзшему декабрьскому Питеру, наполняя холодильник вкусностями, закупали подарки друзьям и родственникам. И однажды, когда я стоял в хвосте длинной очереди на кассу супермаркета, резкой трелью зазвонил телефон. Взглянул на экран мобильника – высветился номер Яркина. Звонок застал врасплох и был крайне некстати. – Да! Слушаю! – ответил я с легким раздражением. – Привет! Это Алекс! – раздался веселый голос...